Sol - Edad

Imagen: Darío Milcoff

En la plaza. Sobre el césped, dos jovenzuelas adolescentes se besaban bajo el sol, y la gente que pasó por allí... bueno, simplemente no importó la gente. Ellas están solas, es eso. En el gimnasio, aquí a la vuelta nomás, los musculosos seguían sudorosos, riendo y levantando pesas.

Anoche. En casa de madre, en mi habitación, soñé con mi padre. Lo tomaba por la camisa y le daba golpes de puño en la cara. Sólo buscaba su rostro; sus ojos, su nariz, su boca y el muy cretino, todavía se cubría.

Por la mañana. Alumnos de la FUBA se manifestaron y frustraron, una y una vez más, la realización de la asamblea en la cual se elegiría al rector… ¿de tan respetuosa institución?.

Jueves. Creemos -engañamos- que somos seres dotados de una inteligencia superior a los demás habitantes -ocasionales- del planeta. Y, sin embargo, nada más que eso.
Inciertos, necios, inseguros buscando un lugar dentro de todo, dentro de esto. Un lugar donde deslizarse, donde esperar a la sombra. Un lugar para pasar de todo, para pasar de esto. Por favor.

Imágenes. Fotogramas como mentiras en una ciudad que se pedalea sola. Demasiados rostros, demasiadas sonrisas… ¿de dónde las inventan? Brindo por la hipocresía de cada uno de nosotros, y por el día en que nos vengan a buscar y nos recuerden que de nada sirve. Que, como dijo el pueta, solos estamos, en un océano interminable de gente. ¿Más o menos así? Al coño, voy a por una cerveza que no es ñoño, pero es Heineken de medio que trajo el doctor Miró…