La importancia detrás del boludo

Voy, caminando voy. Voy, pedaleando voy.
Y es importante que entiendas, que ya no sueño...
que ya no sueño más
con verdes praderas,
o amistades eternas.

O que simplemente...

Voy, caminando voy. Voy, pedaleando voy.
Y el viento en la cara.
Y la tierra en los zapatos.
Y el horizonte, una línea ultracolor.
Y en los árboles, el significado
de todo eso que está al venir.

Voy, caminando voy. Voy, pedaleando voy.
A tu encuentro voy. A tu cuerpo, a tu olor.
A tu dolor.
Voy, y ya estoy bien.
Con las primeras gotas
del fin del invierno voy.

Despreocupado voy, te estoy encontrando.
Voy aprendiendo, conociendo voy.
Caminando, pedaleando.
Sin amuletos, con libertad.
Y los dejo atrás, y no miro eso...
No miro eso que voy dejando atrás.

¡Y dicen que soy importante!

Boludo, sí, pero ¡importante al fin!

A tomar por culo...

Silencio

Imagen: Nicolás Michelini (Praktica MTL 5B)

Tiene que haber algo para transmitir antes de morir. Por ejemplo decir: “Nadie tiene real dimensión del grueso prototipo de mentira humana que vamos creando”. Decir algo trascendente. O no. Pero decirlo al oído, muy despacito. O explicarle que si es macho va a morir, que se trata de la causa y que su muerte abre camino a otras vidas y a otras muertes que abrirán a su vez camino a otras vidas y a otras muertes y así. Ahí mismo abrir el Manual, hojear las páginas con soberbia y detenerse en la ilustración, estudiarla y recorrerla con el dedo. Asentir interesado.

Pero tiene también que haber algo para guardarse antes de morir. No decir. Un no decir que quede en el aire, que sea notable. Si está esa capacidad de llenarse la boca de palabras, si ya no importan ni significado ni significante. Si el mensaje se distorsiona diariamente ante el caudal de insignificancias, pues entonces no digamos, y que el vacío sea visible.

Intentar sentirse menos estúpido es en vano. Crearse una identidad y buscar seguirla parece un trabajo del día a día que no da frutos. Agarrarse la cabeza, entonces, y sacudirla con todas las cosas adentro. Que patalee la gente, que se espeje impotente que se escuche que se lea que se vea.

Vos con vos y con todas las palabras que necesites. Yo conmigo y con el silencio que mañana me dará la derecha.

Así es como la gente crece

-

Alguien en su lecho de muerte dijo:

“Existen otros lamentos también”
-

Y para mí que estoy bien
por ahora
de cualquier manera.

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Imágenes: Rocío Navarro

Poesía: El viejo pero siempre vigente MOZ

Glamor

“Instantáneamente disco. Sospechosamente en Aries. Peligrosamente hembra.
Refrescantemente lenta. Me revela con su paso un misterio caminante. Es la clave del destino.
¿Qué destino?”

“Luces titilan, alumbran marquesinas del Gatas Latinas (un burlsesque gliter). Kinky, nasty, roba el show de stripper y arranca mil hurras ¡Viva Satana! ¡Viva Satana! Si va hacia algún lado o vuelve de él, sólo imagina una cosa. Todos los destinos por recorrer, todos conducen a Córdoba.”

Fotografías: Nicolás Michelini. Villa Ángela - Chaco.

Pero se siente después se siente

Todo parece indicar que se avecinan meses agitados. Yo no quiero estar en mis zapatos. Y sigo sin poder salirme de ellos. Me aprietan los pies y duele, claro. Tantito más duele que lagargantaelpecholaespalda.
Pero qué bien se siente uno al quitárselos, qué bien...
Después te cuento, cuando lo logre.

Como perro y gato: ¿y mientras tanto?

Hoy escuché de todo. Cualquier cosa, muchas cosas, muchísimas cosas, demasiadas cosas acerca de… sí, acerca del campo; sí, acerca del Gobierno. Y no tengo en mente reproducirlas aquí porque ya demasiado tengo en la cabeza con el hedor que comienza a emanar desde la descomposición que dejaron alojada, claro, todas esas cosas que escuché hoy y las que escuché ayer y las que lastimosamente me quedan por escuchar.
Lo que sí diré -porque se supone que este es MÍ espacio-, es que el show de bocazas y opinólogos todavía no terminó, en honor a mis profundos pesar y tristeza. Este circo circular todavía no cerró y por tanto no cerraron tantas bocas y mentes que mañana, hoy, se manifestarán y se seguirán manifestando “a favor de”.

¡Jesús, María y la mierda!

Y ahora me permito, sí, reproducir algo que escuché, creo, lo primero que escuché ni bien llegué a la oficina, a la alfombrada oficina en la que trabajo: “Cobos es un traidor, un perro que mordió la mano de quien le da de comer”.

Perro. Mano. Comida. Traición.

Traición. ¿Qué es traición? ¿Dónde está? ¿En las acolchonadas y pomposas y cómodas butacas del Senado de la Nación? Traición es otra cosa. Yo la veo en todas partes, con la regularidad diaria de quien simplemente sale a la calle y camina unas cuadras hacia cualquier dirección. Dentro de esa casa que veo ahora la encuentro. En los ojos de esos hombres y mujeres despojados de dignidad que están allá, apenas visibles por la polvareda que levantó esa camioneta al pasar, la percibo. En esa nena que pedalea una bicicleta demasiado grande para ella, una bicicleta que no termina de ser bicicleta porque le faltan muchas cosas para serlo, comenzando por las cubiertas y las cámaras, la siento. En esas cubiertas y cámaras anchas que supieron quemar en rutas, hombres con sombreros de cuero y pañuelos asquerosamente perfumados. Me duele.
Y traición veo cuando una ecuación es perfecta pero está mal resuelta. Cuando debería cerrar un número y, de hecho, sobrar números y puntos y ceros y sin embargo no; la ecuación sigue estando mal hecha. El enfoque se convierte en desenfoque y en nebulosa dentro de oficinas acondicionadas donde cualquiera está acreditado a sostener posturas superfluas.

Argentina, odiosa y vomitable Argentina, dejame que te falte el respeto, porque justamente respeto es lo que no mereces. Tampoco estás haciendo nada, en absoluto, por merecerlo. Si al menos alguien recordara hoy frente a las cámaras de televisión de dónde proviene tu nombre, Argentina. Si acaso algún presidente o gobernante tuviera la brillantísima idea de garantizar comida diaria a todas las familias argentinas. Esa es mi ecuación, la única que puedo ver y la que hace que imagine números y ceros cayéndose por todos lados. Y a esos que se caen yo no los quiero. Políticos y productores y productores políticos y políticos productores pueden recogerlos del piso y quedarse con ellos y sí, llenar sus bolsillos de números y ceros y puntos y ampliar sus sonrisas. Hay lo suficiente, y más, para todos ustedes. Pero dejadle a esta Argentina vivir, no la mates mientras su pueblo se encuentra agonizante. No la mates así, por favor.

Condenados. Sólo el sol y la luna son apenas y holgadamente, de vez en vez, justos: salen para todos por igual. Sólo el sol y la luna brillan con la misma intensidad tanto en el capote de la 4X4 de De Angelis -y en su figura regordeta y candidata- como en los rayos de la bicicleta sin cámara sin nena sin ruedas sin futuro sin nada.

Y sin muchas otras cosas más.

Eso que parece

Parece una comedia trágica.

Un mundo complota y se transforma en una bola que no para de rodar a merced de mis pies. Qué extraña sensación, no hay necesidad de agentes externos.

Y ahora, desde afuera, como si te propusieras representar todo eso que aborrezco. Todo eso por lo que día a día lucho por recomponer. Y, claro, nadie predijo que iba a ser fácil, esta vez nadie, y no lo fue.

Pero hay una luz que entra, y no es la del sol. El sol pasa de largo por la puertaventana que da al patio.

Y no habrá fortunas, ni alcancías; si intentaremos al final ser los mismos en la esencia, después de todo y antes que nada. Esos mismos fusionándosenos constantemente: uno con otro, el otro con otro y ese otro conmigo y con otro y con él mismo. Con cuánto tiempo contamos para hacer todo aquello que ni siquiera aún pensamos en hacer…

Sólo frenando la marcha me alcanzan. Yo no soy el que va adelante, yo no soy ese. Ustedes.

Caminante sin rumbo y este no es que no sepa a dónde ir, desgraciadamente.

Quizá algún día esta fecha sea efemérides... ¡Feliz cumpleaños Lumpur!