En eso andamos

Imagen: Rocío Navarro

Y si tiembla, que no se agite tanto, que el alboroto nos dejará mirando hacia la oscuridad. Si se agita, se apaga. Si se apaga, no sabemos a dónde iremos a parar y así no nos acordamos siquiera de dónde venimos, qué huellas vamos dejando.
En eso andamos, en la fina tarea de descubrir. En eso estamos, y somos varios y todavía más cuando nos ponemos testarudos.

Imagen: Nicolás Michelini

Desatándolos

Esos adecuadamente y en soledad, acompañado o no, en que uno abre las heridas y podamos, planteándose y replanteándose del qué carajo hace, aunque se aparezca fugazmente en el pensamiento. Constantemente se rasca los problemas, qué rol cumple y preguntándose, no “por qué”. Colores que se disparan al sol al menos una vez al día, soportando cada uno de las esferas brota más. Sea día o noche, no importa. La esencia pura, en acomodarnos, en como el uno siquiera estando de uno para un chamo. De “para qué” vino uno con uno mismo, con la superficie. Cielo. Adentro momentos recordamos o afuera, es lo mismo. Otras, esos pequeños a contacto en la locura diaria; en el incesante salir. Y es que no siempre está abierta la posibilidad de desnudarnos, las expone en este mundo, para sentir a qué huelen a esos grandes momentos de hacer nos invitan a, ni solos otra vez. Y no siempre uno y esconderse casi torpe. Mano a mano.

Imagen: Nicolás Michelini

un rocío

Imagen: Nicolás Michelini




No me refiero al "gusto" del jugo, sino al jugo mismo. Al intentar caprichosamente encontrar el sumo de todo lo que hay adentro cuando nos sentimos como nos sentimos, así mismísimo, como nos sentimos regularmente.
Porque al fin y al cabo estamos solos, sabemos, todos dentro del mundo, y simplemente es aceptarlo y es plantear los días desde ahí la soledad y desde esa tristeza ... así se me hace un poco mejor, y más fácil, todo a mí.

Y no está mal, quiero seguir suponiendo

la la lalala la lala la

Y te quiero

Y que la jodida muerte tiemble

Imagen: Nicolás Michelini

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"Estamos aquí para desaprender las enseñanzas de la iglesia, el Estado y nuestro sistema educativo. Estamos aquí para tomar cerveza. Estamos aquí para matar la guerra. Estamos aquí para reírnos del destino y vivir tan bien nuestra vida, que la muerte tiemble al recibirnos".

Charles Bukowski (Andernach 1920 - Los Ángeles 1994)

Y que quede claro, por favor

Como dijo el anónimo contemporáneo:

De la piel para dentro empieza mi exclusiva jurisdicción.
Elijo yo aquello que puede o no cruzar esa frontera.
Soy un Estado soberano, y las lindes de mi piel me resultan
mucho más sagradas que los confines políticos de cualquier país.

Imagen: Nuria Fleita Zain

¡Menudo mundo este! Y vos, y yo

Y se abre un camino que nadie sabe muy bien hacia dónde conduce. El horizonte se disipa y, a allá lejos, tan cerca mío, sólo -y nada menos que- una inmensa bola de humo rojo se alza imponente. Nadie sabe bien qué pasa ahora, pero no son malos augurios, ya no hay de esos en el 2008.
Fuera, el mundo estalla esta mañana. El mundo brilla otoño aunque las puertaventanas de la habitación continúen cerradas, y permitan sólo la entrada de pequeños rayos horizontales de luz rojiza, casi soberbios todos, y en el que bailan vals las partículas de polvo.
Hay vino en el refrigerador; blanco y tinto. Hay comida pudriéndose en la cocina y hay platos sin lavar en la mesa. Los mosquitos zumban al oído y las moscas deambulan desorbitadas. El baño apesta, realmente apesta. Hay cuentas que pagar desparramadas en el suelo, olvidadas, amontonadas. Hay tierra en los rincones y hay mugre debajo de los pocos muebles de la casa. La ropa, también sucia y las medias olorientas, dentro, llenando cada ambiente de hedor. La garganta carraspea en cada respiración, y hay sangre y mocos en el lavabo. El corazón... bueno, inconstante, arrítmico, como ya es costumbre. No hay obra social aunque, de haberla, no habría ganas de lidiar con algún matasanos cualquiera. Y hoy se apareció un intenso dolor en el cuello, en la nuca, en la espalda. Supongo que algún mal movimiento, o una mala posición al dormir..., no lo sé. Encima, la uña del dedo chico del pie izquierdo está cada vez más mocha. Desde su interior asoma un algo genialmente amorfo, color negro mate, sin contextura por el momento.

Pero nada realmente importa cuando ella se quita las pesadísimas sábanas de encima y va a por un vaso de agua hacia el refrigerador, dejando todo ese espacio en ese lado de la cama. Apoya primero un pie descalzo y después el otro, casi disimuladamente, sobre el frío piso de la habitación. Me pretende durmiendo aún. En puntillas se apresura hacia la puerta. La abre con esfuerzo. Un segundo estático de su cuerpo que ahora es contraluz en mis ojos, bajo el marco que separa la habitación de un cubículo lo suficientemente extraño y cómodo, familiar a la vez.
Tampoco algo importa cuando la siento correr la puerta del baño: entonces la imagino bajándose apresurada las bragas negras, apoyando sus muslos en el gélido inodoro. Y la imagino cerrando los ojos en esa exacta actitud de placer, de que algo más en este mundo fluye hacia abajo. También yo cierro los ojos, y la puedo ver aún mejor, más claramente. Y entonces la veo cortando pequeños trocitos de papel higiénico, limpiando y secando sus partes. Ahora es el ruido de la cadena el que llega hasta la habitación, el agua fluyendo hacia abajo, también, como casi todo en el mundo, aham. De repente la escucho corretear por los pasillos, reírse sola, como si acaso estuviera condenadamente loca. Me gusta esa reafirmación, eleva el deseo todavía un poco más de este lado.
Y entonces vuelve a la cama con una botella en la mano y un cigarrillo encendido en la otra; se sienta en el borde y echa un trago. Después baja la cabeza y se presiona la nuca con ambas manos. El pelo revuelto es la cortina del escenario de su espalda, donde algunos de los lunares esperan ansiosos su turno en todo esto. Se da media vuelta, me observa y de inmediato sonríe; continúa pretendiéndome dormido. Yo la espío desde debajo de las sucias y pesadas sábanas, desde donde además, ahora, sale una mano serpiente y se enrosca en sus piernas y sube, muy lentamente, hacia las caderas, la rodea sin vergüenza y de repente un poco de fuerza hacia acá, ahora hacia allá y todo el juego vuelve a comenzar en un día que amanece tarde pero eso es afuera. Dentro, es y seguirá siendo de noche.

(Cazar la botella, cerrar los ojos, beber del pico y por un momento olvidarse de la fluidez del mundo. Por un momento -por ese momento-, que el mundo sea apenas eso que gira lentamente en nuestros pies sólo mientras, justamente, no estemos así, acá, ahora, en esta interminable y palpable oscuridad. Y hasta el día que volverá, o no...)

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Imágenes: Nicolás Michelini

Timbó

Dicen algunos cuentólogos y leyendólogos que este árbol simboliza el Amor Paternal. Personalmente, a este último no lo conozco; pero al árbol sí y debo sincerarme en la terrible sensación de inferioridad que provocan acaso dos minutos de estacionarse en la amplitud de su sombra. Dicen muchas cosas los cuentólogos y leyendólogos. Entre ellas, la historia que a continuación se detalla:

Saguaá era un viejo cacique indio: alto, musculoso, de melena tirando a gris y de plumas rojas bajo la bincha. La india que compartía su toldo le había dado varios hijos varones seguidos y, recién al final, una hija, llamada Tacuareé quien fuera criada como una princesa. Princesa salvaje, es cierto, pero con mimos de “princesa Real”. Al llegar a los quince años, Tacuareé se enamoró del hijo del cacique de la tribu vecina, que era enemiga, y como por las leyes indígenas no podían unirse en matrimonio, se unieron ellos por la sola voluntad del amor ante el máximo sacerdote de sus creencias primitivas: el Sol.
La princesa, así, desapareció del toldo, es decir del hogar, pues el hijo del cacique, huyendo a su vez de los suyos, le había llevado lejos. El padre de la joven, desesperado e impulsado por el irracional y estúpido Amor Paternal, salió con un grupo de guerreros a “rescatar” a su hija. En su busca cruzaron bosques, ríos y arroyos; escalaron serranías y anduvieron durante meses bajo las blancas lunas. Pero llegó el invierno y los guerreros, creyendo que el cacique había enloquecido de dolor y presagiando a la vez que la princesa no iba a ser hallada, lo abandonaron.
Sin embargo, el tozudo y viejo cacique continuó la búsqueda él solo; aunque ya no era “el jefe” -el Tubichá- quien lo sostenía en su intento, sino su amor de padre. De tiempo en tiempo se detenía y apoyaba una de sus orejas en la tierra, siempre con la esperanza de oír, a lo lejos, las pisadas de la princesa añorada. Así pasó el invierno y, al llegar la primavera, los guerreros partieron en busca del cacique. Luego de mucho andar lo hallaron, aunque ya estaba muerto. Al intentar levantarlo, notaron que una de sus orejas estaba unida a la tierra y que la misma había echado raíces en ella. Con cuidadoso esfuerzo lo levantaron, pero la oreja quedó unida al suelo. De esa oreja nació una plantita que fue creciendo, creciendo hasta convertirse en un inmenso y hermoso árbol al que pusieron nombre de Timbó. Hoy, ese árbol tiene las semillas con la forma de la oreja humana de color oscuro, como fue la oreja del viejo indio, quien muriera con la cabeza aferrada a la tierra en la inútil esperanza de oír los pasos de la hija que, imaginaba, volvería.

(Algunas correcciones fueron autoritaria y arbitrariamente hechas por Nicolás Michelini, quien no se hace cargo de ningún tipo de reclamo por parte de cuentólogos o leyendólogos que acusen malformación de textos originales)

Algunos detalles acerca del Timbó:
Desde tiempos inmemoriales, el Timbó ya era usado por los aborígenes. Los tobas construían canoas con su tronco. Simplemente ahuecaban uno que fuera recto y que tuviera el tamaño apropiado. Tanto las hojas como la corteza y los frutos tienen aplicaciones en la medicina popular. Tobas y pilagás usan sus frutos como sucedáneo del jabón. Hojas y corteza son usadas como ictiotóxicos (tóxicas para los peces) Tiene la virtud de aletargar, emborrachar o producir la muerte a los peces, permitiendo su fácil captura, sin que la carne se vuelva tóxica para el consumo humano. Los amerindios usaron este sistema cuando querían conseguir pesca abundante, sobre todo en las festividades. Sus raíces son utilizadas aun como veneno para peces en pequeños arroyos, tampoco se usa indistintamente para toda clase de peces los hay inmunes o muy resistentes a la acción de las sustancias activas de estas plantas.

Nota: En la ciudad de Resistencia, existe un barrio de la etnia aborigen Toba que lleva por nombre Timbó. En su entrada, se puede percibir dos árboles de esta especie de tamaños por demás considerables. El barrio, además, se caracteriza por poseer una gran variedad de árboles autóctonos que lucen sus copas bajo el ardiente sol del Chaco. Os invito a pegarse una vuelta por allí y a charlar con la amigable gente del lugar...

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Imágenes: Nicolás Michelini